لستُ سؤالًا بسيطًا يُطرَح على سبيل الفضول، بل تمرُّدًا ضد كل إجابة جاهزة. لستُ اسمًا يُنسَب إلى سطرٍ في بطاقة هوية، ولا سيرةً تختزلها مهنة أو بلد أو دين. أنا عقلٌ مسكون بالارتياب، يرى في البداهات أوهامًا مستترة، وفي اليقين قناعًا يليق بالخائفين. في كل مسلّمةٍ أسأل: لمَ؟ وفي كل "حقيقة" أبحث عن مسكوتٍ عنه، عن خللٍ رياضيّ، أو خدعةٍ لغويةٍ تُخفي فراغًا مفاهيميًّا. أستدعي العلم، لا كوثنٍ جديد، بل كأداة جراحية لتفكيك الغيبيات؛ وأستدعي الفلسفة، لا كتاريخٍ من المقولات، بل كحقل ألغامٍ وجودي، كل خطوةٍ فيه مغامرة نحو اللايقين. أكتب لأنني لا أملك إلا أن أكتب. لأنني حين أصمت، يشتدّ ضجيج الأسئلة في رأسي. لأنني أريد أن أجرّ الكون من ياقة معطفه، وأسأله وجهًا لوجه: ما الذي يجعلك "موجودًا"؟ أم أنك، كما أظن… مجرد علاقة، حلمٌ كمومي، لحظةُ اتزانٍ بين احتمالين؟ هذه المدوّنة ليست أجوبة. إنها شظايا فكرٍ مشاكس، وجولات ملاكمةٍ ذهنية مع أوهام الأزل، ومع الذات نفسها. فإن كنتَ تحب الاستقرار، لا تفتح هذا الغلاف. وإن كنتَ مستعدًّا لأن تفقد كل شيء من أجل فكرة فأهلًا بك في الداخل.